no peito do traiçoeiro.
Café com bolacha,
risadas, você, burguês,
maltês, siamês...
Pulmões de ferro diria eu,
com tamanha sede por vingança.
Cafeína,
carbamazepina,
só serviu pra rima,
da podridão exclusiva
certeira de passeata.
Malhe Judas, malhe Judas!
L.
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